martes, marzo 31, 2009

Opúsculo de Nosferatu a Punto de Amanecer by Leo Zelada

INTRODUCCIÓN


Hay un infierno interior
revestido de imágenes diáfanas
que rodean a los melancólicos vampiros.
Ninfas que despliegan universos de hermosa oscuridad.
Unicornios incólumes
tras los cuales se esconden
oscuros y retorcidos dragones.

Esta es la historia de amor
entre una ninfa y un vampiro
-curioso lector-
este es el juego de los espejos y la muerte.


I


Desde la cúpula de la antigua catedral.

El Nosferatu contempla neutro
el frenesí de la urbe
alumbrada por irreales luces
como inefables colmenas de neón.

Espera lacónico
a su próxima víctima.

Él es lo epicúreo en aquel instante
la poesía oscura
el verbo profano.
El ángel negro
que perforará sensualmente
los cuellos vírgenes de las doncellas.

La poesía en sí eres Nosferatu y la metáfora primera.


II


En medio de los edificios
has logrado divisar a tu presa de hoy.

Caminando
- digo, levitando -
la pequeña ninfa
entre calles agrietadas y peatones anónimos
ha logrado dejar en sortilegio
al anonadado depredador.

Es bella
«una belleza casi inhumana»
-dirías tú-.
Bella como los rostros pálidos de los camafeos de Keats
transparente como los versos incólumes de Luisa Labé.

Sorprendido el antiguo vampiro
ha visto crecer dentro de sí
una melodía interior que creía apagada.

La ninfa huye de pronto
percibiendo por intuición algo terrorífico
y desconocido en el ambiente
-sabe que los habitantes de la noche
en los reinos de la luz se esconden -

El grita entonces desesperado:

“Ven
no escapes
¡oh fiel devota de las fuentes!
que conmigo conocerás
cielos amplios y mares eternos".

Ven:
"solo quiero acabar
con tu callada e inmutable inocencia
y romper con mis labios
la soledad suicida de tu cuerpo".

La felicidad son pequeños instantes
que uno vuelve eternos.

¿Nosferatu
en esta noche inmensa
eres tú el verdugo o la víctima?


III


Miras la noche
bebes la copa de vino
y extendiendo tus brazos desesperados
hacia el lóbrego cielo
«te amo
-exclamas-
te amo hacia la diáfana luna».

La melodía de Schönberg logra al fin doblegarte
e ingresa en ti como una ola gigantesca
colosal
épica
en tú cáustico ser.

La mano del escritor deja la pluma
bota el cigarrillo de los labios.
Se aleja impotente de la computadora
y se rompe exacta la creación.

Una lágrima negra se desliza
por tu cadavérico y pálido rostro.
Pesado como él último tramo de la noche
estéril como el inicio prístino del amanecer.

La roja araña maligna te grita ahora
con una voz aguda desde el techo:

«Estás muerto Nosferatu estás muerto
no te engañes: nunca
volverás a amar”.

Y el Nosferatu lúcido
con cierta amargura sabia
replegada en su antigua humanidad
responde:
«en los cuerpos inertes
existe el mayor movimiento».


IV


Hoy la has visto sola.
Transformada al mediodía
en la soledad de este café.
Con la profundidad de sus cabellos castaños
cayendo sobre su delicado y pálido cuello.

La has estado esperando en la penumbra del sótano
alerta entre la sombras.

La ves
y la intensidad
y ternura de sus resplandecientes ojos
con los cuales te observa
ha hecho retroceder
la perversa intención de tus afilados dientes.

El café esta oscuro y no penetra la luz del sol
y tú
inmune con un gabán negro
- el rostro calmo -
te has colocado al otro extremo de la barra.

La observas.
La contemplas como jaguar
al acecho.

Ella hace el ademán conocido de encender un cigarrillo
y tú como depredador experto
en estas lides de la seducción
aprietas raudo el encendedor en sus carnosos labios.

Ella sonríe irónicamente
y tú piensas que en mil años de vida
por los reinos de las tinieblas
no has visto algo tan espléndido y maravilloso
como el florecimiento de aquella bella sonrisa
extendida como flor de loto en sus rojos labios.
Aquella sonrisa que te ilumina
como un concierto de estrellas en la noche
por estas calles frías de neón.

La acompañas a los bosques.

«la amistad es una trampa».

La literatura escandinava
la música gótica
Baudelaire
el culto sin reservas al crepúsculo
son los inclaudicables pactos que los unen.

Las interminables pláticas en la inmensidad de la tarde
alrededor de una entrañable taza de café
recorriendo los nenúfares
y las fuentes
protegidos por la espesura de los bosques inmortales.
Allí donde no ingresa jamás
la luz abrasadora del diáfano sol.

Hoy a los pies de los rayos de la luna
Nosferatu
te has atrevido a tocar el cielo
y la has besado.


V


No hay mayor pasión que la de un poeta
ni mayor deseo
que la de un liróforo Nosferatu.

La noche resplandece ahora de un extraño brillo
cada vez que estás del brazo
de la bella Ninfa.

Es extraño ver cómo cambia todo a tu alrededor.

La luna
que alumbra misteriosa tus pasos
es ahora la luna misteriosa que luce realmente viva
y que alumbra en este instante tus pasos:
es ésta y no otra y se manifiesta eterna
aquí.

Contemplas virgen a la noche
hermosa
con la novedad y el misterio
de tu primer amor en Transilvania.

Las luciérnagas desfilan mágicas a tu alrededor.
Los árboles danzan tenues sobre sus góticos cuerpos.

Sientes vives
amas nuevamente
-eufórico vampiro-
pues no hay mayor amor
que la de un bardo Nosferatu enamorado
ni mayor placer
que el de besar el resplandeciente rostro de la ninfa
en tus azabaches labios.


VI


Todo lo dejaste por alcanzar la piedra filosofal
-ingenuo Nosferatu-
y todo lo has perdido.

Mujer clan familia amigos.

Ahora eres solo un apátrida excluido del género humano.

La noche es ahora tu hábitat.

La oscuridad el eclipse absoluto que te alumbra
y te acompañará toda la existencia
hasta la consumación incólume de los siglos.
Como aquellos largos días polares sin sol
y el manto glacial permanente
cubriendo el firmamento.

Has visto nacer y morir imperios.
Has visto desfallecer
en la inclemencia imperturbable del viento
a la soberbia raza humana
y a cientos de reyes
caer consumidos
por la insomne voracidad de los gusanos.

Como un judío errante navegaste por el mundo entero.

Felices fueron aquellos primeros siglos
sin percibir la intermitente «angustia de morir».

Mas el tedio insoportable te inundó
a la mitad del primer milenio
hasta convertirte
en lo que ahora eres:
líquen muerto
polvo inorgánico que trasunta plácido tus venas.

No hay sentimientos
eres la contemplación pura
y a pesar que intentaste en vano varios suicidios
el soplo eterno volvía a tu sangre irredenta
y con ella el terrible dolor intangible del spleen.

Hoy la vuelves a ver y te sientes vivo como al principio
y quieres morir
ser libre
amar «hasta perder el conocimiento»
sentir la brisa fresca de las mañanas
en tu pálido y verdoso rostro.
Aunque esto signifique el final de tus días.

Las palabras son extrañas aves que se lleva el Leteo.

Hoy lo has decidido.

Amanecerás contemplando el alba junto a ella
Opúsculo de un Nosferatu a punto de amanecer:
«sabes que el resplandor del sol
quemando tu piel
te redimirá».

lunes, marzo 30, 2009

Gamoneda por Leo Zelada



El día que conocí a Gamoneda lo grabe en mi móvil. Lo hice sin que se diera cuenta. Mientras el firmaba libros. Algo de infantil note cuando escribía. Lo cierto es que Antonio se tomo tiempo para dedicarle sus versos a todas las personas que se lo pidieron. Hoy recupere esta grabación. Aunque dure poco creo que capte algo de él.

sábado, marzo 28, 2009

El exilio del guerrero

El invierno ha esparcido sus últimas escarchas de hielo.

Los guerreros han colgado sus armas de bronce.

Ni el vino, ni la ofrenda de los dioses

pueden aplacar ese exilio.

Las aguas del río Sechuan es la guerra

donde van a morir los señores del hierro.

Ahora colaboro en Madridpress


A partir de mi artículo sobre Vallejo he empezado a colaborar en Madridpress. Escribiré sobre temas relacionados con la cultura y el quehacer literario en Madrid.

Pueden ver aquí la web de Madridpress:

Y aquí nuevamente mi texto sobre Vallejo:

viernes, marzo 27, 2009

Hyangga de la sabiduría

En el sendero de la iluminación
tu verbo se extendió como caballo lila
en el poniente.
Sin despedirte
tu sangre tiñó de escarlata
el bouquet unívoco de mis palabras.
Aunque varios otoños han pasado desde entonces
mis pupilas aún se mantienen brillosas.
¡Poesía, tu voz aún repica en mi memoria!

miércoles, marzo 25, 2009

Yue Fu para el inmortal desterrado


Bebo acompañado sólo de tus versos, venerable Li-Tai-Po,

porque sé que con el vino me llevarás contigo ante los dioses,

aunque sólo sea un hombre sin sombra y sin reflejo de la luna en mi copa,

pues tú, sabio anacoreta, con tu lira me conduces más allá de los montes

al final de los inviernos.

martes, marzo 24, 2009

El Anti-soneto por José Carlos Mariátegui

He encontrado este texto del pensador José Carlos Mariátegui hablando sobre el Anti-soneto en Martín Adán. Adjunto al final unos sonetos a este valioso análisis de la obra de Martín.


El Anti-soneto / José Carlos Mariátegui


Ahora sí podemos creer en la defunción definitiva, evidente, irrevocable del soneto. Tenemos, al fin, la prueba física, la constancia legal de esta defunción: el anti-soneto. El soneto que no es ya soneto, sino su negación, su revés, su crítica, su renuncia. Mientras el vanguardismo se contentó con declarar la abolición del soneto en poemas cubistas, dadaístas o expresionistas, esta jornada de la nueva poesía no estaba aun totalmente vencida. No se había llegado todavía sino al derrocamiento del soneto: faltaba su ejecución. El soneto, prisionero de la revolución, espiaba la hora de corromper a sus guardianes; los poetas viejos, con máscara de juventud, rondaban capciosamente en torno de su cárcel, acechando la oportunidad de libertarlo; los propios poetas nuevos, fatigados ya del jacobinismo del verso libre, empezaban a manifestar a ratos una tímida nostalgia de su autoridad clásica y latina. Existía la amenaza de una restauración especiosa y napoleónica: termidor de las repúblicas de las letras. Jaime Torres Bodet, en su preciosa revista Contemporáneos, inició últimamente una tentativa formal de regreso al soneto, reivindicando así en la más tórrida sede de América revolucionaria. Hoy, por fortuna, Martín Adán realiza el anti-soneto. Lo realiza, quizá, a pesar suyo, movido por su gusto católico y su don tomista de reconciliar el dogma nuevo con el orden clásico. Un capcioso propósito reaccionario, lo conduce a un resultado revolucionario. Lo que él nos da, sin saberlo, no es el soneto sino el anti-soneto. No bastaba atacar al soneto de fuera como los vanguardistas: había que meterse dentro de él, como Martín Adán, para comerse su entraña hasta vaciarlo. Trabajo de polilla, prolijo, secreto, escolástico. Martín Adán ha intentado introducir un caballo de Troya en la nueva poesía; pero ha logrado introducirlo, más bien, en el soneto, cuyo sitio concluye con esta maniobra, aprendida a Ulises, no el de Joyce sino el de Homero. Golpead ahora con los nudillos en el soneto cual si fuera un mueble del Renacimiento; está perfectamente hueco; es cáscara pura. Barroco, culterano, gongorino, Martín Adán salió en busca del soneto, para descubrir el antisoneto, como Colón en vez de las Indias encontró en su viaje la América. Durante el tiempo que ha trabajado bene- dictinamente en esta obra, ha paseado por Lima con un sobretodo algo escolástico, casi teológico, totalmente gongorino, como si expiara la travesura de colegial de haber intercalado entre caras ortodoxas su perfil sefardí y su sonrisa semita y aguileña. El antisoneto anuncia que ya la poesía está suficientemente defendida contra el soneto: en largas pruebas de laboratorio, Martín Adán ha descubierto la vacuna preventiva. El antisoneto es un anticuerpo. Sólo hay un peligro: el de que Martín Adán no haya acabado sino con una de las dos especies del soneto: el soneto alejandrino. El soneto clásico, toscano, auténtico es el de Petrarca, el endecasílabo. Por algo, Torres Bodet lo ha preferido en su reivindicación. El alejandrino es un metro decadente. Si nuestro amigo, ha dejado vivo aún el soneto endecasílabo, la nueva poesía debe mantenerse alerta. Hay que rematar la empresa de instalar al disparate puro en las hormas de la poesía clásica.

Amauta, Lima, 1928, Nº 17:76


Mi Darío


Así es: una calle desierta como es una ola

Y un uno que se ahoga contándose palabras.

¿No es así, Rubén? ¿O será como cabras

Y cabros que se comen de una sola amapola?


¿O de otra flor de allá, salvaje, eterna, sola?

O del propio cadáver que, sudando, te labras

O del humano único de la puerta que no abras,

O de la bestia horrenda que se lame la cola?


¡Sí, tú me lo dijiste, Rubén, y yo lo digo,

De la calle perfecta, desierta, de conmigo,

Donde todas las veces se huyeron a mi paso!


No te toco, Rubén, pero te sé aquí mismo,

Aquí mismo, Rubén, horizonte de abismo:

La Luz es otro abismo, Rubén, más ciego acaso...




Quarta Ripresa


Bien sabe la rosa en qué mano se posa

Refrán de Castilla


Viera estar rosal florido,

cogí rosas con sospiro:

vengo del rosale

Gil Vicente


- La que nace, es la rosa inesperada;

La que muere, es la rosa consentida;

Sólo al no parecer pasa la vida,

Porque viento letal es la mirada.


- ¡Cuánta segura rosa no es en nada!....

¡Si no es sino la rosa presentida!....

¡Si Dios sopla a la rosa y a la vida

Por el ojo del ciego.... rosa amada!....


- Triste y tierna, la rosa verdadera

Es el triste y el tierno sin figura,

Ninguna imagen a la luz primera.


- Deseándola deshójase el deseo....

Y quien la viere olvida, y ella dura....

¡Ay, que es así la Rosa, y no la veo!...

Digresión sobre la poesía, la vanguardia y Martín Adán

Siempre he visto con ironía a la gente que se cree poeta y no ha publicado ningún libro. Más aún aquellos que creen que están creando algo novedoso. Si se leyera un poco mas se darían cuenta de la huella de su afán de novedad en anteriores escuelas literarias. Que la vanguardia de ahora es solo un discurso pastiche acrítico.
Cualquier persona puede ser poeta. Pero se necesita tener el don. Y una vez teniendo ese don formarlo con lecturas y aprendizaje de la tradición. Después si aún lo desea podrá crear un nuevo sendero y si lo desea quemar el bosque.
Quizás regresar a ciertas formas clásicas para subvertirlas sea una actitud autentica de rebeldía.
Comparto con ustedes este soneto de Martín Adán donde indaga en la esencia de la poesía. Adán según José Carlos Mariátegui creó el Anti-soneto.


POESÍA, MANO VACÍA

Poesía mano vacía…
Poesía, mano empuñada
Por furor para con su nada
Ante atroz tesoro del Día…

Poesía, la casa umbría
La defuera de mi pisada…
Poesía, la aún no hallada
Casa que asaz busco en la mía…

Poesía se está defuera:
Poesía es una quimera…
¡A la vez a la voz y al dios!…

Poesía no dice nada:
Poesía se está, callada,
Escuchando su propia voz.

domingo, marzo 22, 2009

Mi post sobre Vallejo en Madridpress y entrevista de Rodolfo Ybarra


Parece ser que mi defensa de Vallejo agrado. Por ello lo han publicado en Madridpress:

http://www.madridpress.com/noticia/86130/espana-aparta-caliz-defensa-vallejo.html

Gracias Félix.

Por otro lado el poeta y Blogger Rodolfo Ybarra me ha hecho una entrevista en su muy visitado blog:

http://rodolfoybarra.blogspot.com/

Un saludo hasta Lima Rodolfo.

Hoy es la primera tarde en mucho tiempo que sale con fuerza el sol. Ya era hora que se retire este invierno tan duro y llegara la primavera.

sábado, marzo 21, 2009

Amanecer by Roberto Bolaño


Créeme, estoy en el centro de mi habitación

esperando que llueva. Estoy solo. No me importa terminar

o no mi poema. Espero la lluvia,

tomando café y mirando por la ventana un bello paisaje

de patios interiores, con ropas colgadas y quietas,

silenciosas ropas de mármol en la ciudad, donde no existe

el viento y a lo lejos sólo se escucha el zumbido

de una televisión en colores, observada por una familia

que también, a esta hora, toma café reunida alrededor

de una mesa: créeme: las mesas de plástico amarillo

se desdoblan hasta la línea del horizonte y más allá:

hacia los suburbios donde construyen edificios

de departamentos, y un muchacho de 16 sentado sobre

ladrillos rojos contempla el movimiento de las máquinas.

El cielo en la hora del muchacho es un enorme

tornillo hueco con el que la brisa juega. Y el muchacho

juega con ideas. Con ideas y con escenas detenidas.

La inmovilidad es una neblina transparente y dura

que sale de sus ojos. Créeme: no es el amor el que va a venir,

sino la belleza con su estola de albas muertas.

jueves, marzo 19, 2009

Raúl Campoy

Yo no soy de publicar poetas jóvenes en mi blog. Tampoco soy de alabar a mis amigos. Ya la gente me conoce que soy una persona crítica. Pero cuando recomiendo a un autor es porque estoy seguro de su vuelo literario.
Raúl Campoy no hace performances. Ni tiene blog. Participa muy poco de los recitales de poesía. No apela al coloquialismo fácil. Ni a la jerga juvenil impostada. Es un bardo que ama la palabra. Que vive con pasión autentica la poesía. El no escribe narrativa. Es un poeta puro. Quizás sea el mejor poeta joven de Madrid.
Les recomiendo leer su poemario Los dientes del reloj.
Comparto con ustedes este poema de Raúl.

Sin Timbres

Vamos a pensarnos padre.
Vamos a reírnos de los ojos que todo lo quieren reunir.
Has visto el almendro?
Mira su pueblo de corolas.
Allí está mi nervio primero.
Hemos llorado:
no debemos.
Las nubes nos hacen sombra y el aire muerde nuestras mañanas.
No estés triste padre.
Yo te miro en el brote que reverdece que nos rememora.

A veces salgo y te llamo. Sales de las raí_
ces donde siempre me enredo. Paseamos hasta
que somos sólo palabras y nuestros corazo_
nes, bañan las peñas, riegan la huerta, y la amargura,
según crecemos, se va escurriendo de nuestras len_
guas. Entonces te miro y veo a ese padre tan va_
lioso, y me pregunto de dónde vienes lleno de
brillos de laguna, lleno de años que ya cumplis_
te y que ahora llegan, quebrando amaneceres co_
mo escarchas, clavando tus espinas de miel; y esta_
llas en azúcar y nos haces ver una rosa
dos veces rosa y ríes como dos planetas fro_
tándose y lloras cientos de olores y suspiras
como el viento entre una grieta, y allí estoy yo
:
asqueado de carnes, de llaves, de coches
de ciudades,
queriendo alcanzar la yerba
que tú multiplicas,
intentando ser inoloro, incoloro, invisible,
indetodo,
para no partir el tallo de tu brisa por el campo,
para poder seguir tus pasos de ropa vieja.

No estés triste padre.
No rompas esa sonrisa en agujas.
No te embarres de queratina,
que el dolor ha cambiado su billete.
La presencia de nuestra ausencia no dolerá.
Deja que los cuchillos reboten
que cambie el sonido:
abre una ventana en el sur
y cierra la del norte,
o como tú quieras,
tienes veinte articulaciones en el cráneo
y eres triste de médula como una red a la deriva
(como diría Neruda).
Llora tus soledades en las mías, padre.
Suda entero como el rocío.
No hagas fragoso lo permeable.

Ha llegado la hora de penetrar nuestro cuerpo de roca,
de almacenar con tósigo nuestra ira de colmena,
de visitarnos en la distancia
donde las horas no dictan
ni separan a un hijo de un padre,
donde las palabras no rebotan
ni hay paredes que raspen
ni puertas que podamos cerrar.

miércoles, marzo 18, 2009

Historia de una Poética by Roque Dalton

Roque Dalton


Puesiesque esta era una vez un pueta

de aqui del pais

que no era bello ni malo como satanas

(como el soñaba que era)

sino mero feyito y pechito y retebuena gente

que a puras cachas hacia el tiempo para escribir

entre sus estudios de Teneduria de Libros y su trabajo en los Juzgados.


El pueta nacional amaba a la justicia y a las muchachas

(tal vez un poquito mas a las muchachas que a la justicia)

(pero eso no es tan pior si uno no sabe

el talle que tiene la justicia por estos lares)

y sábado a sábado hacía sonetos al pueblo

al futuro que vendrá y a la libertad para tirios y troyanos

todo ello con la mirada llameante

después de haber llamado pan al maiz

y vino al guaro.

Así fue su vida y su obra

de las que se hablaba en las tertulias de “La Masacuata”

y que hasta llegaron a despertar

un comentario benevolente de Roberto Armijo.


Un dia sucedió que subió hasta las nubes el precio del papel:

y tanto en los Juzgados como en la Academia

le racionaron implacablemente las hojas al pueta

a fin de que no las desperdiciara en nada que no fuera

su tétrico trabajo judicial y su aprendizaje contable.


El Pueta echó de ver clarito

y para mas señas en un dia de la semana bastante alejado

del sabado

que en fondo de todo habia un atentado contra la poesia

que no se podia quedar asi

por mucho y que el gobierno hablara del alza del petroleo.


Fue entonces que comenzó a escribir en los muros

con su mero puño y letra

en los tapiales y en las paredes

y en los grandes cartelones de las propagandas.

No le fue leve el cambio

muy por el contrario

al principio

cayó en profundas crisis de concepcion creadora.


Es que en los tapiales no lucian bien los sonetos

y frases que antes le embriagaban como

“oh sandalo abismal, miel de los musgos”

se miraban todas cheretas en las paredes descascaradas.


Ademas los serenos y los orejas

y los cuilios y los Guardias Nacionales

de todas maneras se lo iban a encumbrar

(si es que no le venadeaban de entrada)

aunque lo que pintara en los muros fueran versos como

“fulge, lampara palida, tu rostro entre mis brazos

”o“

yo te libé la flor de tu mejilla

”o“

no hay dios ni hijo sin desarrollo”.


De ahi que el pueta agarrara vara de una vez

y se metiera a la guerrilla urbana

(ERP: Seccion de Propaganda y Agitacion de la Direccion Nacional)

para quien ahora pinta en los muros

cuestiones como estas:

“viva la guerrilla”

“lucha armada hoy—socialismo mañana”

“ERP”

Y si alguien dice que esta historia es

esquematica y sectaria

y que el poema que la cuenta es una babosada ya que falla

“precisamente en la magnificacion de las motivaciones

”que vaya y coma mierda

porque la historia y el poema

no son mas que la purita verdá.

martes, marzo 17, 2009

Haiku by Charles Bukoswki


"Cuando el espíritu se desvanece

aparece la forma"

lunes, marzo 16, 2009

El FMLN gana las elecciones en El Salvador

Felicito a los militantes del FMLN por haber ganado las elecciones en El Salvador. Maurcio Funes será el nuevo presidente de este entrañable país centroamericano. Aún guardo inolvidables recuerdos de mi travesía por la tierra de Farabundo Martí.
Me ha asaltado en este instante un flashback de intensas imágenes y a su vez sentimientos contrapuestos que he tratado de olvidar. El Salvador marco de una u otra manera el curso de mi vida. Algún día hablare de ello.
Antiguamente el FMLN fue uno de los principales grupos guerrilleros de Latinoamérica y desde el acuerdo de paz -firmado en 1992 -se convirtió en una importante organización política.
Me da gusto saber que luego de tanta sangre derramada y tantas campañas en su contra, al fin hayan llegado al poder el FMLN vía elecciones. Tanto sacrificio no fue en vano. Tanto dolor contenido para alcanzar otro mundo posible. El poeta Roque Dalton estaría hoy contento bailando en esta fiesta de su pueblo.

domingo, marzo 15, 2009

La Concejala Antropófaga de Almodóvar



Con este trabajo Almodóvar no solo regresa al cortometraje. Sino a esa irreverencia y desenfado para tocar los temas mas tabúes de una manera carnavalesca. Convertir el absurdo en algo verosímil y cotidiano. Los admiradores de Pedro estamos contentos también porque pronto se estrenara su nueva película titulada "Los abrazos rotos”.
Hay que destacar en este corto la actuación de Carmen Machi quien es muy conocida por su participación en la popular serie de televisión Aída. Acabo de ver esta madrugada que tanto Almodovar como Penélope Cruz - en una entrevista que les hacen en TV española- consideran a Machi como la reyna de la comedia.
Espero lo disfruten.

sábado, marzo 14, 2009

España, Aparta de mí este cáliz: Mi defensa de Vallejo

Cesar y Georgette


Cuando llegue a Madrid pocos eran los que conocían la obra de Vallejo. Habían oído hablar de el, pero no se sabia mucho de su obra. Todo esto lo digo enmarcado en una esfera más allá del circuito académico. Por ello en abril del año pasado organice un homenaje a Cesar Vallejo en Madrid. Evento que contó con la presencia de Félix Grande y Enrique Gracia Trinidad. Dos grandes poetas de España que admiran sin reservas la obra de Cesar.

La recepción de la obra de Vallejo a nivel internacional fue obra de poetas ajenos al Perú. Españoles, cubanos, argentinos fueron los primeros bardos que comenzaron a valorar la magnitud de su obra. De rebote vino el reconocimiento a Lima. Mientras en Lima era considerado un poeta valioso por los Heraldos Negros y un autor que no sabía escribir por Trilce. Poetas de otros países comenzaron a ver a Vallejo como uno de los más grandes poetas del siglo XX. En Perú era un autor reconocido, pero visto como un excéntrico. Eso sí jamás podría representar la poesía de la nación de Chabuca Granda y Ramón Castilla. Según Clemente Palma era un cholo presuntuoso. Aún ahora algunos personajes con mentalidad aristocrática pretenden equipararlo con José María Eguren. Lo cual como ven es una tremenda estupidez. José María Eguren es solo un correcto poeta simbolista y nada más. Como hasta ahora se escucha las habladurías en Lima contra Georgette, la mujer francesa que amo Vallejo y que fue su compañera hasta el final de sus días.

Hace un año en un recital de poesía en los diablos donde leyó Luís García Montero y el que escribe estas líneas, entre otros. Me tope con Chus Visor y le reclame porque no habían publicado en su editorial a Vallejo. Me contesto tajantemente que no le gustaba. Yo presa de la indignación le exprese que su opinión sobre Vallejo, demostraba su poca lucidez al hablar de poesía. Chus solo atino a quedarse callado y luego se retiro. Ahora resulta que pasado un año de esa conversación, Visor publica a Vallejo. Sin acritud. Me parece una rectificación inteligente. Sin embargo, no quiero ser mal pensado. Pero ello coincide con la salida en el diario El País de una colección de poesía dirigida por José Manuel Caballero Bonald. A quien tuve el honor de conocer hace poco en Casa de América. Ahora que por El País va salir Vallejo en edición popular para toda España, me imagino que publicarlo puede general un aceptable rédito económico como publicar en Visor a Joaquín Sabina como “poeta”.

Ironías aparte. La obra de Vallejo con la publicación en Visor y sobre todo su difusión a través de la colección del Diario El País, ahora sí puede llegar al ciudadano de a pie que es lo que le gustaría al poeta.

Cesar Eligió morir en París y en Francia debe seguir. No se pretenda demagógicamente regresarlo a su “tierra”. El ya no le pertenece al Perú. Su poesía es ya un patrimonio cultural de la humanidad.

Para mí Vallejo es y será siempre el mejor poeta del siglo XX.

miércoles, marzo 11, 2009

Fragmento de una entrevista a Leopoldo María Panero



En esta entrevista Leopoldo María Panero prácticamente pasa de Sánchez Drago. Drago es el entrevistador literario más conocido de la televisión española. Es un mate de risa cuando Panero se va al servicio higiénico y lo deja colgado en el aire por unos minutos. Pero lo sorprendente de Panero y Drago es que ambos coincidan en que no les guste Bukowski.
La cita que hace de Mallarme sobre las palabras vacías es genial. Me agrada que Leopoldo hable lo que le apetece. Sin dejarse llevar por el cuestionario de las preguntas. Leopoldo María Panero es el gran poeta maldito de España. Este vídeo es parte de una entrevista realizada el 2008. La cual en 4 partes la pueden ver en You Tube.
Hay que agregar que también en la entrevista participa Jaime Chávarri . El director de la mítica película El Desencanto que trata sobre el clan de los Panero.
La risa de Leopoldo es estremecedora. Por momentos desquicia a Drago y eso me mola. El vive desde hace casi dos décadas en un hospital psiquiátrico. Lo cual me recuerda a Martin Adan. Leopoldo es un tío desenfadado y anti-convencional. Pero sobre todo un autentico poeta. Quizás el más lucido.

Siempre Tú by OBK



Siempre Tú del grupo OBK es mi canción de la semana. El Vídeo es una joya. Este vampiro taradea la letra por las calles de Malasaña. Aunque no emita ningún sonido y mis labios parezcan sellados.

domingo, marzo 08, 2009

Entrevista a Leo Zelada por Carmen María Camacho Adarve

Leo Zelada y David Escobar


La poeta y escritora española Carmen María Camacho Adarve me ha hecho una entrevista en su blog. El tono de la misma ha sido desenfadado y con buenas dosis de humor. Que es el formato de preguntas que realiza a todos los escritores entrevistados en su espacio cultural. La pueden leer en este enlace: http://carmencamachoadarve.blogia.com/

Reproduzco la entrevista aquí:


ENTREVISTA A LEO ZELADA POETA

Leo Zelada es uno de los más importantes jóvenes escritores latinoamericanos

1.- ¿Cuál es el camino de tu vida? ¿Hacia dónde te encaminas?
R: Me encamino hacia el blanco sol.
2.- ¿Qué hora es?
4:19 de la madrugada.
3.- ¿Cómo estás de ánimo?
R: Tranquilo.
4.- ¿Qué hace una vaca, cerdo, pollo, o cualquier animal cuando los llevan al matadero?
R: Esperar.
5.- ¿Por qué vuela un avión?
R: Porque para eso ha sido creado.
6.- ¿Cuándo terminara todo esto?
R: Algún día.
7.- ¿como era Jesús?
R: Seguro era una persona normal.
8.- ¿Alguien realmente estuvo en la luna?
R. Dicen que no.
9.- ¿Por qué los semáforos tienen los mismos colores en todo el planeta tierra?
R: Porque son señales universales.
10.- ¿Qué es un ornitólogo especializado en búhos reales?
R: Una excentricidad.
11.- ¿A qué temes más?
R: A no hacer lo que tengo que hacer.
12.- ¿Eres real?
R: Puede ser.
13.- ¿Adónde vamos?
R: Solo puedo responder a donde voy yo.
14.- ¿De qué te reías de niño? ¿Has dejado de ser niño?
R: No me acuerdo.
15.- ¿Si pudieras cambiar el mundo, como lo harías?
R: Cambiándome a mí. Si cambia una persona, cambia el mundo.
16.- ¿Me quieres?
R. Como amiga sí.
17.- ¿te gusta realmente vivir?
R: Si.
18.- ¿Cómo vives o sobrevives?
R: Viviendo.
19.- ¿la felicidad existe?
R: Claro.
20.- ¿ Que es lo primero que haces cuando te despiertas?
R: Quedarme varios minutos en silencio. Así trato de reencontrarme con el mundo.
21.- ¿Con que te despiertas?
R: Con 8 horas de sueño.
22.- ¿estas convencido que eres una persona elegida? ¿Diferente al resto de la humanidad?
R: Así lo elegí.
23.- ¿piensas que eres genial?
R: Quizás.
24.- ¿la culpa de todos tus males? ¿Siempre es de lo demás?
R. Nadie es culpable.
25 ¿eres victima de una maldición? ¿Una mano negra quizás?
R: No creo en las supersticiones.
26.- ¿te vas por los cerros de Úbeda?
R: Muy pocas veces.
27 ¿todo tu éxito viene de la diosa fortuna?
R: Es solo trabajo y talento.
28.- ¿ligas mucho?
R: …
29.- ¿Qué opinas de la sencillez?
R: Es la elegancia en estado puro.
30.- ¿Qué te pone nervioso?
R: Los recitales de poesía.
31.- ¿Eres vanidoso?
R. Como un gato.
30.- ¿Qué situaciones no soportas?
R: Viajar días en bus.
31.- ¿existe el fin del mundo? ¿Tienes una fecha que dar?
R: El mundo nace y muere todos los días.
32.- ¿la gente te persigue?
R: No.
34.- ¿tienes pánico a hacer el ridículo? ¿Qué es para ti hacer el ridículo?
R: El ridículo es el ridículo.
35.- ¿ayudas a las personas ancianas a cruzar la calle?
R. Cuando puedo.
36.- ¿coleccionas todo tipo de cosas?
R: Colecciono libros.
37.- ¿rebuscas en la basura tesoros?
R: Me da asco.
38.- ¿eres abstemio?
R: Pretendo serlo.
39.- ¿crees en los reyes magos?
R: Si son tres que salen el 6 de enero a recorrer la gran Vía.
40.- ¿algo más sobre tu vida?
R: Ya he hablado mucho.

viernes, marzo 06, 2009

Conversación con Leo Zelada por Martha Jacqueline Iglesias Herrera


La escritora cubana Martha Jacqueline Iglesias me ha hecho una entrevista en su blog:

http://letradelescriba.blogspot.com/

Paso a reproducir parte de la misma. La entrevista entera la pueden ver en el enlace que anteriormente les he brindado:

Conversaciones con Leo Zelada

Por Martha Jacqueline Iglesias Herrera


JK: Eres graduado de Filosofía en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. ¿Cómo comienza tu carrera literaria y qué te motiva a emigrar de Perú?

R: Escribía desde niño. Pero a los 18 años fui al taller de narrativa y de poesía de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Creo que allí ya tenía decidido que iba a Ser escritor.Emigré porque soy un trotamundos. Me encanta viajar. Y en esta etapa de mi vida quería conocer España.

JK: El período comprendido entre 1983 a 1998, fue testigo de tu aventura (mochila al hombro) desde Lima atravesando los Andes, cruzando el Amazonas, la selva del Darien, el Caribe y Chiapas hasta llegar a Los Ángeles, Estados Unidos. ¿Qué experiencia te aportó esta travesía y qué recuerdos en especial quisieras compartir?

R: Fue un viaje que me cambió la vida. Recuperé la fe en la gente. Conocer la América profunda me hizo amar este continente tan complejo y hermoso. Fruto de esta experiencia es mi nueva novela.

JK: ¿Por qué te cataloga la prensa latinoamericana como el último poeta maldito?

R: Porque era admirador en mi juventud de los poetas malditos y quería ser como ellos. Pero pasado el tiempo mi visión del mundo cambió. Pero ya tenía el cliché encima.

JK: Háblanos un poco del grupo poético Neón “la posibilidad de generar un espacio propio, en un medio percibido como cerrado” (Chueca 67) del cual fuiste fundador.

R: Fue un momento especial de mi vida. Creé y lideré Neón. Pero luego me decepcioné de la mayoría de sus integrantes. Pero reconozco que en la década de los 90s es un grupo poético que tuvo su importancia en el Perú. Básicamente como un intento por renovar la conservadora tradición poética de mi país. Pero yo no vivo del pasado. Ni sufro del síndrome de los reencuentros de las viejas bandas de rock.

JK: Has identificado a Madrid con el París de los años 60 debido a la numerosa presencia de escritores latinoamericanos. ¿Qué supones que florezca de este intercambio cultural con los españoles, de esta creciente integración que conlleva por ende a un mestizaje literario? ¿Crees que este mestizaje pueda suscitar tensiones en mentes conservadoras que vean la influencia extranjera, en cierto modo, como una amenaza para su cultura?

R: Lo que no se conoce se teme. Más aún ahora que Europa sufre una recesión, hecho que no sucede desde antes de la segunda guerra mundial. Pero Madrid es una ciudad de extranjeros. Su población nativa no es mayoritaria. Básicamente es una metrópoli poblada por ciudadanos de otras partes de España y del exterior.Madrid es una ciudad donde actualmente hay un boom literario entre los jóvenes.El mestizaje es la expresión cultural del siglo XXI.

JK: La época de la Dinastía Tang fue la era más esplendorosa de la poesía china y aún en la actualidad poetas de aquel período como Li Bai, Tu Fu y Wang Wei son ampliamente seguidos y leídos, tal es el caso, de tu libro La Senda del Dragón donde evocas sus versos rindiendo tributo a esta poesía oriental. ¿Cómo llega a Zelada esta influencia que convierte su obra poética en una propuesta estética renovada y minimalista?

R: Llegue siguiendo el sendero de la escarcha del blanco sol.

JK: ¿Qué opinión te merece el panorama literario actual?

R: Veo mucha pirotecnia verbal. Un universo donde la gente busca mas expresarse que hacer obras de arte. Un arte ligado a las preguntas mayores y al lenguaje de la gente de a pie.

JK: Destacas como uno de los más importantes jóvenes escritores latinoamericanos. ¿En qué nuevos proyectos andas enfrascado?

R: Estoy escribiendo una novela sobre Madrid. También mi quinto poemario con textos escritos en Europa. Así como dos investigaciones, la primera sobre el poeta del Al Andaluz Ibn Zaydun. Y la segunda del inka Garcilaso de la Vega, el cual está enterrado en la ciudad española de Córdova.

Love you like I do by HIM



Hoy hubiera sido una noche perfecta. Pero no estás aquí. Si te sirve de consuelo mientras me tomo una copa de vino y acabo el último cigarrillo, pegado a mi ordenador escucho la canción que bailamos por primera vez.
Pensaras que soy un cabron. Que no tengo porque decirte estas cosas. Que has quemado todos mis poemas. Que te he olvidado…
Te mentí. Aún conservo el anillo negro que guardo en mi pequeño cajón de madera. Me cargue tu corazón lo sé pequeña. Más las lágrimas que derramaste en nuestra despedida aún me duelen.En silencio me consumo como una vela.
Pero recuerda esto: “solo el hombre que te ama es aquel que te deja partir”.

martes, marzo 03, 2009

Tertulias Panhispánicas: Verso libre vs Poesía Rimada

Tertulias Pan-Hispánicas en Diablos Azules.
Foto Ignacio Navas.

La última tertulia sobre la poesía escrita por mujeres fue un éxito. Pilar es la maja administradora de este local. Me dijo el viernes informalmente que a los Diablos Azules había venido antes Alfredo Bryce Echenique. Que venían entre otros Luis Garcia Montero y Almudena Grandes. Uno de los viernes vi aparecer saludándome al escritor y periodista Javier Rioyo. Quien estaba en otra mesa. Ya haremos la crónica correspondiente de las tertulias y sus anecdotas.
Ahora convocamos a la cuarta sesión de las Tertulias Pan-Hispánicas. El tema de esta tertulia es:
Verso libre vs Poesía Rimada.
El debate está servido.
Será este Viernes 6 de marzo a las 22:00 h. en "Los Diablos Azules", c/ Apodaca nº 6 Metro Tribunal, Madrid. Entrada libre.

lunes, marzo 02, 2009

Traducción al francés de un poema de Diario de un Cyber-Punk por Jean Dif


Borja Menéndez, Leo Zelada y Eduardo Toba
Libreria El Bandido Doblemente Armado

Hace tiempo deseaba subir este texto. Es una traducción al idioma de Baudelaire de un poema de Diario de un Cyber-Punk. Ha sido realizada por el poeta francés Jean Dif. Poema que Jean difundió en su página web. En cuyo espacio publica a destacados poetas franceses clásicos y contemporáneos. Así como sus traducciones al francés de poetas en lengua castellana como Pablo Neruda, Cesar Vallejo, Juan Gelman, Antonio Gamoneda, Luis Antonio de Villena, José Emilio Pacheco, entre otros.
Esta es la traducción que hace de un poema mío que habla sobre la muerte:

La mort de cette femme implacable


me séduit


chaque fois que je m'en vais troublé


en l'entendant


en moi s'exclamer:


"tant que tu ne reposes pas dans mon lit


éternel, tu ne seras pas totalement mien"


et elle patiente


toutes ces années elle m'accompagne sur les tables et dans les coins


des bars en essayant vainement de m'atteindre:


"le dragon a ouvert une fois de plus sa gueule,


une femme a croisé les jambes"

Posdata.- Lo pueden leer en la página web de Jean:


Textos míos en Fanzine del programa de radio Círculo DM de Ámsterdam. Así como en la revista Alenarte y Poetas En Vivo de España

Algunos textos nuevos de poesía y narrativa de mi autoría han sido publicados en Circulo DM. Fanzine del programa de Radio del mismo nombre y que se trasmite en Ámsterdam, Países Bajos:

http://circulo-dilecto.blogspot.com/2009/02/arte-poetica.html

http://circulo-dilecto.blogspot.com/2009/01/leo-zelada.html


Así como un fragmento de mi novela en la revista cultural y artística Alenarte en su edición de febrero del 2009:

http://alenarterevista.wordpress.com/2009/01/17/american-dream-por-leo-zelada/

Y por último aparezco en el blog del reconocido poeta madrileño Enrique Gracias Trinidad. A propósito de la entrevista que me hacen en Madridpress. Este blog tiene el nombre de Poetas en Vivo. Ciclo de poesía que dirige Enrique en la Biblioteca Nacional de España y que es auspiciado por Caja Madrid . Reproduzco las palabras que dijo sobre mi persona: “Leo Zelada es un buen amigo, poeta y narrador peruano afincado en Madrid. Trabajador infatigable de la palabra.Incluyo aquí una entrevista que acaban de hacerle en la que, escuetamente, dice cosas muy interesantes.Es un autor al que hay que seguir de cerca, tanto en sus libros como en su blog o en sus actividades públicas, realizadas muchas veces en el café-librería "El bandido doblemente armado".Su bitácora veréis qué interesante.
La foto con la sirena está muy bien; creo que dentro de poco se fotografiará igual con La Cibeles, porque ya es un madrileño más de esta ciudad difícil pero acogedora”.

Blog: http://poetasenvivo.blogspot.com/